Reflexos da Existência Humana: As juras de amor eterno

terça-feira, 3 de março de 2009

As juras de amor eterno

Quantas cartas de amor
já não foram escritas,
rabiscadas, pensadas...
Quantas declarações
já não foram ditas,
sussurradas, gritadas,
declamadas...
Quantas juras de amor eterno
já não foram feitas
amedrontadas,
apressadas...
Quantas...?
Quantas foram também
as cartas rasgadas,
amassadas...
As declarações
arrependidas,
mudas...
As juras
esquecidas,
dissimuladas...

Mariana Bizinotto – 02/2009

2 comentários:

eu disse...: LINDA POESIA!

PALAVRAS, SOMENTE PALAVRAS, ALGO QUE SE PERDE AO VENDO DA MEMORIA, ONDE A BOCA OU A PONTA DA PENA SOMENTE EXPRESSAM O QUE A MENTE DESEJA, TALVEZ VERDADES MAS TAMBEM MENTIRAS!

MAS A JURAS VERDADEIRAS ESTÃO AÍ DENTRO, ONDE SIMPLISMENTE O SILENCIO O SORRISO E O SUSPIRAR FAZ TUDO SER VERDADEIRO!

ENOCRAM; 13 março, 2009 15:27
Mariana Bizinotto disse...: Que lindo! Adorei o comentário! É exatamente isso mesmo! Sempre há palavras, mas a verdade se encontra no mais profundo do ser. Fico feliz que tenha captado a essência de minha poesia!
Obrigada por comentar!
Bjoss; 13 março, 2009 15:34

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Homenagem a Mário Quintana

ESPERANÇA
Lá bem no alto do décimo segundo andar do Ano
Vive uma louca chamada Esperança
E ela pensa que quando todas as sirenas
Todas as buzinas
Todos os reco-recos tocarem
Atira-se
E
— ó delicioso vôo!
Ela será encontrada miraculosamente incólume na calçada,
Outra vez criança...
E em torno dela indagará o povo:
— Como é teu nome, meninazinha de olhos verdes?
E ela lhes dirá
(É preciso dizer-lhes tudo de novo!)
Ela lhes dirá bem devagarinho, para que não esqueçam:
— O meu nome é ES-PE-RAN-ÇA...
(Mário Quintana)
Texto extraído do livro "Nova Antologia Poética", Editora Globo - São Paulo, 1998, pág. 118.

O poema

Um poema como um gole d'água bebido no escuro.

Como um pobre animal palpitando ferido.

Como pequenina moeda de prata perdida para sempre na floresta noturna.

Um poema sem outra angústia que a sua misteriosa condição de poema.

(...)

Texto extraído do livro:

QUINTANA, Mário. Aprendiz de Feiticeiro. São Paulo: Ed. Globo, 2005, p. 26.

Homenagem a Carlos Drummond de Andrade

do poema: Infância (p.17)

E eu não sabia que a minha história
era mais bonita que a de Robinson Crusoé.

do poema: Sentimental (p.45)

Eu estava sonhando...
E há em todas as consciências um cartaz amarelo:
"Neste país é proibido sonhar."

do poema: Poesia (p.65)

Gastei uma hora pensando um verso
que a pena não quer escrever.
No entanto ele está cá dentro
inquieto, vivo.
Ele está cá dentro
e não quer sair.

do poema: O Sobrevivente (p.83)

Inabitável, o mundo é cada vez mais habitado.

do poema: Explicação (p. 114)

No elevador penso na roça,
na roça penso no elevador.

Trechos de DRUMMOND, Carlos de A. Alguma Poesia. Rio de Janeiro: Editora Record, 2004. 6ª ed.

11/01/2010

O que é Arte?

"-Dizei-nos, Mestre, o que é Arte?
- Quereis ouvir a resposta do filósofo ou a da gente rica que decora as suas salas com os meus quadros? Ou quereis mesmo ouvir a resposta do rebanho mugidor que oralmente ou por escrito louva ou critica a minha obra?
-Não, Mestre, qual é a vossa própria resposta?
Um momento depois, Appolonius respondeu:
-Quando eu vejo qualquer coisa, ouço ou sinto o que uma outra pessoa fez ou produziu e quando eu, no rasto que ele deixa posso descobrir um ser humano, a sua razão, a sua vontade, a sua ansiedade, a sua luta - isso é para mim Arte."
I. Gall., "Theories of art", p.125

06/05/2009

In: ERNST, Bruno. O espelho mágico de Maurits Cornelis escher. Köln: Taschen, 2007, p.67.

Homenagem a Lya Luft

Homenagem a Gustavo de Castro

Homenagem a Rubem Alves

"É por isso que, às vezes, eu sinto uma terrível tristeza, uma vontade de não partir. (...) Que não me consolem com promessas de imortaliade da alma. Sou um ser deste mundo. Meu corpo precisa dos cheiros, das cores, dos gostos, dos sons, das carícias..."
24/11/2008

Falando de amor,
"Onde é que mora, para que possamos buscá-lo? Sei que mora em algum lugar, mas lá não se pode chegar... Até que pode, mas o jeito ficou desacreditado. E quase ninguém (acho que só os poetas) o procuram lá. Amor mora no país das palavras. Palavras - não são elas 'pontes e arco-íris que se estendem sobre coisas eternamente separadas?' " (p.69)

" 'E quando nos sentimos mais seguros algo inesperado acontece: um pôr-do-sol... Estamos perdidos de novo...' (E. Browning)". (p.75)

04/03/2009

"Quem sabe que o tempo está fugindo descobre, subitamente, a beleza única do momento que nunca mais será..." (contra capa)

08/03/2009

In: Tempus Fugit de Rubens Alves

Homenagem a Zeca de Queiroz

Poesia marginal

EXPANSÕES

O que sinto são expansões
do que existe.
O que sinto são emoções
de um mundo triste.
Repleto de cadáveres
que ainda falam.
Como se tudo estivesse morto
ao mesmo tempoe já não houvesse a esperança
de um novo alvorecer
nessa selva de prédio
sem que me dizem que vivemos bebendo
petróleo
enquanto nos escondemos
em clínicas sem passado
observando os olhosdos homens das cavernas.
Nessa aventura
em desventura
pelos caminhos do entardecer
onde as estrelas
ainda nos mostram o espaço de se
conhecer.

Zeca de Queiroz in R.P.M. Retratos da Poesia marginal - a geração xerox

02/03/09